Os corações também se abatem.

nancy sinatra | bang bang

Li algures. Se te dissesse que deixei de escrever, mentiria. Procuro em cada palavra uma tábua de salvação. Para que o coração não morra. De pouco me serve. Os corações também se abatem. Quanto a isso nada a fazer. Voltei a ler. Sofregamente. Sempre à espera de uma história que me permita esquecer a minha. A ficção sempre supera a realidade, não achas? Continuo a preferir dramas, cenas tristes, tragédias e afins. Poesia que arde no peito. Julguei um dia ser capaz de escrever um poema de amor para ti. Que tonta fui. Devia saber de antemão que a mim só servem os caminhos difíceis. Ainda não aprendi. Voltei a ouvir música com a mesma vontade de antigamente - a prestar atenção a cada detalhe. Voltei a mim, a meter-me para dentro como um novelo de lã. Sei que não é boa ideia. Mas os corações também se abatem, é verdade. E tudo o que escrevo é melhor do que morrer. Tudo o que escrevo é lixo. Mas é meu. E o coração também, antes que me esqueça.

Sabes o que é o amor?

bon iver | skinny love

Eu sei que não virás. O quarto
seria este, estes os meus braços, aquela
a jarra com as flores.
Que lindo cachecol. O colete fica-te bem.
Sabes o que é o amor? Poder e não poder
dizer o teu nome sem que me rebente
dentro do estômago, dos intestinos, dos pulmões
a faca de infecções de que poderei morrer.

Joaquim Manuel Magalhães

Toma nota

tori amos | losing my religion

A arte de perder não é difícil de se dominar;
tantas coisas parecem cheias de intenção
de se perderem que a sua perda não é uma calamidade.

Perder qualquer coisa todos os dias. Aceitar a agitação
de chaves perdidas, a hora mal passada.
A arte de perder não é difícil de se dominar.

Então procura perder mais, perder mais depressa:
lugares e nomes e para onde se tencionava
viajar. Nenhuma destas coisas trará uma calamidade.

Perdi o relógio da minha mãe. E olha! a última, ou
penúltima, de três casas amadas desapareceu.
A arte de perder não é difícil de se dominar.

Perdi duas cidades encantadoras: E, mais vastos ainda,
reinos que possuía, dois rios, um continente.
Sinto a falta deles, mas não foi uma calamidade.

- Mesmo o perder-te (A voz trocista, um gesto
que amo) não foi diferente disso. É evidente
que a arte de perder não é muito difícil de se dominar
mesmo que nos pareça (toma nota!) uma calamidade.

Elizabeth Bishop

A música era esta

ben harper | i'll rise

you may write me down in history

with your bitter twisted lies

you may trod me down in the very dirt

and still like the dust i'll rise

does my happiness upset you

why are you best with gloom

cause i laugh like i've got an oil well

pumpin' in my living room

so you may shoot me with your words

you may cut me with your eyes

and i'll rise

i'll rise

i'll rise 

out of the shacks of history's shame

up from a past rooted in pain

i'll rise

now did you want to see me broken

bowed head and lowered eyes

shoulders fallen down like tear drops

weakened by my soulful cries

does my confidence upset you

don't you take it awful hard

cause i walk like i've got a diamond mine

breakin up in my front yard

so you may shoot me with your words

you may cut me with your eyes

and i'll rise

out of the shacks of history's shame

up from a past rooted in pain

i'll rise

i'll rise

i'll rise

Não é fácil resistir a tudo

o que nos roubam.

Tempo, memória, mundo.

Toleramos o insuportável

com insuportáveis venenos.

Até melhor ordem, se houver.

Noutras casas (lembro-me)

éramos mais, bebíamos

apressadamente a juventude.

Mas a vida - chamemos-lhe

assim - separa os que se juntam,

gosta de abismos fáceis.

Ao quinto ou sexto gin,

(lembras-te?) deitávamo-nos

a sorrir para as estrelas,

sobre o pano gasto do bilhar.

A música era esta.

Perdemos quase tudo.

Manuel de Freitas

Happiness is a warm gun

the beatles | happiness is a warm gun 

I

Somos duros um com o outro
e chamamos-lhe honestidade
escolhendo as nossas verdades dentadas
com cuidado e apontando-as através
da mesa neutra

As coisas que dizemos são
verdadeiras: é o nosso alvo
retorcido, são as nossas escolhas
que as tornam criminosas.

II

Claro as tuas mentiras
são mais divertidas:
porque as fazes novas de cada vez

As tuas verdades, dolorosas e chatas
repetem-se continuamente
se calhar porque és dono
de tão poucas

III

Uma verdade deveria existir
não deveria ser usada
assim. Se eu te amo

é isso um facto ou uma arma?

O corpo mente
ao mover-se assim, são estes
toques, cabelos, o mármore
macio e húmido que a minha língua percorre
mentiras que me estás a dizer?

O teu corpo não é uma palavra,
nem mente
nem fala a verdade

Apenas
está aqui ou não está.

Margaret Atwood

(daqui.)

Well nobody made this war of mine

beth gibbons | mysteries

as pessoas morrem nunca partem de nós, eu separei-te
de mim, cortei-te-me. em cinemas imaginários filmados por
mãos iluminadas usei teu corpo. coloquei o deserto do teu
coração rente à minha boca. lavaram-me o desespero as
lágrimas que choravas no escuro. parti-te.
estou a fazer-te luto. desejei-te tanto. discuti-te tanto
contigo. agora percebo que te atirei demais contra tantos
poemas.
agora encontrámo-nos. eu tenho de colar-te os restos
para conseguir ver-te para além do que trago molhado nos
olhos, acabou o passeio no meu jardim interior, pleno de estátuas
quebradas, as noites acabo sempre assim, abraçado ao rosto
restos da pedra, agradecendo-lhe as imagens.

Pedro Sena-Lino

Oh how time flies with crystal clear eyes

cat power | cross bones style 

O meu pai doente de sonhos
no asfalto incandescente de cem mil meios dias caminhados
debaixo do sol na vertical
perdeu os pés
rastejando com os joelhos continua à procura
do caminho de volta para casa.
O meu pai sonha,
derrotado pelo cansaço,
que volta à sua terra, planta as pernas e que lhe crescem pés jovens
e que a seiva da sua terra negra lhe alivia a dor das rugas
e lhe ressuscita os cabelos mortos.
Depois acorda num andar alugado na cidade dos furacões da miséria
e blasfema e maldiz e não tem amigos.

Escondido na noite
o papá chora pelas certezas que o defraudaram.
Do outro lado da sua pele
a mamã chora pela mamã
a mamã chora pela casa onde já não mora
e por paz e descanso e riso.

O papá e a mamã choram
cada um de costas para o outro na cama
no mais cru estrondoso formoso silêncio
que modula em frequências infra-humanas
sons que se articulam como palavras:
“se aqui não estão os meus sonhos
como posso dormir aqui?”.
Apenas eu os ouço
com a cabeça enterrada na almofada.

Concebida da nostalgia
nasci com lágrimas no sexo com terra nos olhos com sangue na cabeça.
Não sou o que sonharam
nem as suas vidas o são.

Miriam Reyes

I wish i knew

sharon van etten | i wish i knew

Procuro o trânsito de um homem que repousa em ti
Como se desvia um homem do seu coração para seguir viagem
Como deixa ficar tudo e acrescenta à sua herança
Procuro conhecer os símbolos, os marcos miliares
Diurnos, como se lêem
Sinais de fumo e o ângulo dos pombos - e todas as coisas
Que nos chegam da distância
Procuro saber como se fecham os pés dentro dos teus
Percursos
Como se põe descalço um homem que necessita
De atravessar-se
E desejo outra vez desdobrada a tua palavra cheia
De estrelas
Para que as recorte, para que as ponha no silêncio
Vivas
Na minha boca e nas minhas mãos
Em chamas

Daniel Faria

Talvez

pj harvey | who will love me now

Ele não apareceu.

Talvez tenha adoecido ou ficado debaixo de

um eléctrico. Talvez outra pessoa se pusesse na conversa com ele. 

Talvez se tenha esquecido do relógio, 

ou o relógio se tenha esquecido de lhe dar o tempo certo. 

Talvez o carro não pegasse,

ou tenha ficado avariado a meio do caminho. 

Talvez alguém lhe telefonasse quando ia a sair de casa,

dizendo-lhe que tinha de ir a um funeral 

ou que a mãe dele tinha morrido. 

Talvez tenha encontrado um antigo conhecido. 

Talvez tenha tido uma discussão no emprego,

tenha sido despedido e esteja a esconder 

a cabeça debaixo de uma almofada. 

Talvez a ponte estivesse fechada e

a seguinte também. 

Talvez o semáforo permanecesse vermelho. 

Talvez o multibanco tenha engolido o cartão

ou a meio do caminho tenha reparado que se esquecera 

do porta-moedas.

Talvez tenha perdido os óculos,

não conseguisse deixar de ler, 

houvesse um programa que ele queria acabar de ver, 

não conseguisse dar a volta à fechadura da porta, 

não encontrasse as chaves em sítio nenhum e 

o cão dele de repente começasse a vomitar. 

Talvez não houvesse um telefone por perto, 

não encontrasse o restaurante 

ou esteja à espera noutro sítio, por engano.

Talvez – a última possibilidade, 

incompreensível e inesperada – 

ele tenha deixado de me amar.

 Hagar Peeters

(porque há poemas que nos atingem de imediato, tive de ir roubar este, aqui. obrigada.)

Quem ganhou ganhou e usou-se disso

jorge palma | a gente vai continuar

Sonho com uma casa claustrofóbica,
um emprego anónimo e mecânico
numa terra sem presente nem futuro;
sonho ser impotente e já desonerado
de qualquer prova da minha existência;
sonho-me em silêncio, quase pétreo,
e sem ninguém que me trate por tu;
sonho-me a viver apenas para o relógio,
pontualíssimo a abrir e fechar portas
e persianas e caixas e olhos;
sonho-me remediado de dinheiro, à justa,
cozendo uma cavala, descascando uma maçã,
sem que a maçã seja mais que uma maçã;
sonho-me a apagar a luz atrás de mim,
tacteando no escuro uma parede escura,
sem memória de qualquer outra parede,
sonho-me a adormecer em Maio e acordar em Setembro
para escapar à agressão do sol;
sonho-me a beber apenas água
e a tomar comprimidos para os rins
e a urinar dolorosamente pouco;
e sonho mais: sonho que nunca te vi.

Miguel Martins